DESPEDIDA AL GALOPE

DESPEDIDA AL GALOPE

En la grupa deslustrada de tu jamelgo malherido,

ya no se percibe la compañía del fiel Rocinante,

ni el ardor belicoso de Babieca,

porque tampoco existe ya,

ingenioso hidalgo que te desembarace de cordura,

ni mercenario caballero de mesnada

que te enseñe a llevar sobre los hombros

el pesado acero de esta gesta,

que no es hazaña,

ni consuelo,

quizá el eco de un ensueño,

la crónica de un viaje sin retorno,

el oxidado añil de un crepúsculo vencido.

Esa es tu montura,

un centauro trasnochado de amargura

que cabalga por los pastos de lo onírico,

avanzando a paso lento,

entre estrellas descarriadas y cenizas,

mitad hijo pródigo, mitad alazán,

compartiendo corazonada y razón,

sangre, osadía y entelequia,

ajeno a los dados del destino

y al solsticio de la lírica. 

Jinete extraviado, maneja bien las riendas

que te han de llevar

allá donde fenecen los sueños

y la promesa del mañana

destila pasión por los juegos de azar.

Cabalga errante y sin culpa,

que entre las losas del camino

descubrirás,

cómo el desahucio de las horas

no es condena,

ni canción,

ni tragedia,

sólo poemario de muerte,

epitafio de poesía.

Continúa cabalgando,

no dejes de trotar

sobre esa jaca de quimeras

que con tus manos de artista

moldeabas a voluntad.

Mientras, yo te recordaré

como un picador de pies descalzos

y cabello marchito,

penitente por el eco

de un otoño moribundo

de voces antiguas

y habitantes de coral,

de hojas pútridas que vagan con pesar

hasta sucumbir en las lágrimas

de algún desventurado mar.

Antes de marchar,

me preguntarás por última vez la hora,

y te responderé  que cualquiera es buena

para recibir un giro postal,

tras lo cual te encaminarás

como dócil vencejo,

hasta la trampa de la finita libertad,

donde todo es gélido invierno y quebranto,

donde la arena del tiempo se evapora

como la luz de un eclipse que se extingue.

Y mientras cabalgas tu montura,

henchida de soledad desnuda,

no olvides que yo también cabalgaré la mía,

y que no sólo tú marcharás

sin Rocinante ni armadura,

sin Babieca ni morrión,

sin el arrojo del rufián Campeador

ni la dulce chaladura de un manchego emprendedor.

Pues mi montura también es solitaria

y los molinos de la vida, un duro batallar.

Así que cabalguemos bien aferrados,

tú allá,

yo acá,

acunados por el repicar de la Luna

al compás de una guitarra lastimera en la oscuridad.

Y cuando la distancia se forje en ausencia,

recuerda que el mundo siempre llorará por ti,
mochuelo extraviado,

que partiste sin posibilidad de virar

y sin hogareño olivo de regreso.

Mientras, yo continuaré mi marcha

por este mundo frugal,

y aunque duela el esternón a cada paso,

tu recuerdo me apremiará a galopar

entre fangos y parcas,

desafiando al silencio de esta inmensidad.

Porque invocaré al dios del llanto y de la risa

cada vez que piense en tu mirada cristalina

de oro líquido y caoba,

paleta de colores inútil de imitar,

esa que sin permiso

te llevaste contigo un día,

a un eterno cabalgar.

A mi padre